No os jactéis frente a las ramas: Un mensaje a los cristianos que ahora se alejan de Israel

Hay un nuevo sonido en los círculos evangélicos, y aquellos de nosotros que hemos pasado nuestra vida entre el pueblo del Libro hemos aprendido a reconocerlo. No es la vieja hostilidad de la corriente liberal mayoritaria, que hace una generación cambió al Dios de Abraham por el espíritu de la época. Es algo más extraño y, para mí, más doloroso: el sonido de los propios amigos de Israel que empiezan a alejarse. Proviene de la joven presentadora, elegante, con un micrófono y un agravio, que ha descubierto que el «sionismo» es un pecado colonial. Proviene de la estudiante ferviente a la que sus redes sociales han adoctrinado en un evangelio del agravio que ella ha confundido con la justicia. Proviene del populista que incluye a Israel en un enredo extranjero del que pretende deshacerse, y pregunta, con un encogimiento de hombros que se cree pragmático, qué tiene que ver todo eso con Estados Unidos. Las voces difieren. La tendencia es la misma. La mano que una vez se extendió hacia Jerusalén está empezando a cerrarse.

Quiero dirigirme a quienes sienten la atracción de ese movimiento, no como adversario, sino como hermano, y decirles con toda la claridad posible: lo que se les ofrece no es una fe más profunda. Es un error antiguo, y lleva ropas nuevas.

El error es tan antiguo como la tentación de la Iglesia de imaginar que ha sustituido a Israel —que las promesas hechas a Abraham y a su descendencia se transfirieron silenciosamente a nosotros, dejando al pueblo judío como un recipiente vacío, un capítulo cerrado, un pueblo cuya historia Dios ha terminado de contar—. Ha recibido diversos nombres; los teólogos lo llaman «supersesionismo», y la palabra más sencilla es «sustitución». En cada época reaparece con el atuendo propio de esa época. En los siglos patrísticos se disfrazó de filosofía. En la Edad Media se disfrazó de piedad y derramó sangre. En nuestra época ha aprendido a hablar el dialecto de moda de la descolonización y el agravio, y ha aprendido a autodenominarse, nada menos, que la causa de los oprimidos. Pero si se le quita el vocabulario, lo que hay debajo es lo mismo: la convicción de que el judío ya ha tenido su momento, de que la tierra no es suya, de que su permanencia es, en el mejor de los casos, una vergüenza y, en el peor, un crimen.

No digo que todos los cristianos que se han sentido incómodos con respecto a Israel hayan abrazado esto conscientemente. La mayoría no lo ha hecho. Simplemente lo han asimilado. Pero ahí radica precisamente el peligro, pues una herejía que se asimila es más difícil de resistir que una que se argumenta, y una persona puede absorber en cien vídeos lo que habría rechazado en un solo sermón.

Así que permíteme llevar el asunto de vuelta al lugar donde debe resolverse, que no es el panel de comentarios ni el hilo de comentarios, sino el texto. Y el texto no podría ser más claro.

Cuando el apóstol Pablo abordó la cuestión de Israel y la Iglesia —la misma cuestión que ahora vuelven a debatir hombres que han olvidado que alguna vez se planteó—, no nos dejó a la especulación. Recurrió a una imagen, el olivo, y la utilizó deliberadamente contra el orgullo del creyente gentil. Las ramas naturales —dice— fueron cortadas en parte, y tú, la rama silvestre, fuiste injertado. Muy bien. Pero luego viene la advertencia, y está dirigida a nosotros, no a ellos: «No te jactes contra las ramas. Pero si te jactas, no eres tú quien sostiene la raíz, sino la raíz a ti». Léelo despacio, porque es el eje de todo. El cristiano que desprecia a Israel se imagina a sí mismo como el árbol e a Israel como una hoja caída. Pablo le dice que es una rama —una rama injertada, prestada, que llegó tarde— y que la raíz que lo sostiene es el pacto que Dios hizo con los padres de Israel. Serrar esa rama no es audacia. Es un hombre que corta la rama sobre la que se sostiene y llama «iluminación» a la caída.

Y para que nadie suponga que el pacto ha caducado, que las promesas eran provisionales y ahora han expirado, Pablo cierra la puerta en el mismo capítulo: «Porque los dones y el llamamiento de Dios son irrevocables». Dios no da para luego quitárselo. No llama a un pueblo para luego dejar de llamarlo cuando su reputación se vuelve incómoda en el campus. La elección de Israel no es un contrato de arrendamiento que las naciones puedan declarar rescindido; es un don, y el Dador no cambia de opinión.

Detrás de Pablo se encuentra la palabra más antigua, aquella que Dios le dijo a Abram antes de que existiera una Iglesia que la malinterpretara: «Bendeciré a los que te bendigan, y maldeciré a los que te maldigan». He aquí el principio que confirma toda la Escritura: que las naciones y los hombres que se oponen a este pueblo no prosperan por ello al final, y que aquellos que se mantienen a su lado se encuentran, en algún misterio que no comprendemos del todo, en el lugar de donde fluye la bendición. Esto no es magia ni un eslogan. Es un pacto, y romper un pacto es algo muy serio.

Pero el pasaje de las Escrituras que presentaría con mayor urgencia al cristiano vacilante no es Romanos ni Génesis. Se trata de una pequeña y terrible profecía que la Iglesia apenas lee: la profecía de Abdías contra Edom.

Edom era Esaú, el hermano de Jacob. No un extraño, ni un enemigo lejano, sino un pariente, de la misma sangre de Isaac. Y cuando llegó el día de la calamidad de Jacob, cuando los extranjeros entraron por sus puertas y echaron suertes sobre Jerusalén, Edom, al principio, no empuñó la espada. Edom hizo algo que el profeta considera peor. Edom se mantuvo al margen. Edom observó. Edom, el hermano, «se situó al otro lado» y contempló el día de la destrucción de su hermano, sintió el remolino de una silenciosa satisfacción y, al final, acabó con los fugitivos que intentaban escapar. Escucha la acusación, pues va dirigida directamente al corazón del espectador: «No debiste haber mirado el día de tu hermano, el día en que se convirtió en forastero; ni debiste haberte regocijado por los hijos de Judá el día de su destrucción». El pecado de Edom no fue principalmente que atacara. Fue que vio sangrar a su hermano y no se movió —y dejó que su corazón se alegrara.

No se me ocurre ninguna palabra que encaje mejor en este momento. Pues acabamos de vivir un día de calamidad para Jacob. Hemos visto, en nuestra propia época, cómo se derribaban las puertas, se masacraba a los inocentes y se se llevaba a los cautivos; y hemos visto algo que no esperaba ver en mi vida: cristianos que, en ese momento, vieron cómo su compasión se desvanecía, que comenzaron a contemplar el día de su hermano y a preguntarse, con una frialdad que se creía sofisticación, si tal vez se lo tenía merecido. A todo creyente tentado por esa frialdad solo le digo esto: esa es la postura de Edom, y Edom está siendo juzgado por ello. Se os está invitando, en el lenguaje prestado de la justicia, a cometer el pecado del hermano que se quedó mirando.

Y hay una corriente que debo mencionar sin rodeos, pues no se presenta en absoluto como la izquierda universitaria, sino como su aparente opuesto. Es la voz de la derecha populista que se ha cansado del mundo y de sus guerras, que quiere que la nación se centre en sí misma y que se pregunta por qué los asuntos de un pequeño país situado en el extremo oriental del Mediterráneo deben ser motivo de preocupación para los creyentes que se encuentran al otro lado del océano. Siento simpatía por ese cansancio; no siento simpatía por adónde conduce. Porque la pregunta «¿qué tiene esto que ver con nosotros?» no es, en boca de un cristiano, una pregunta neutral. Es casi la pregunta de Caín, y nunca ha sido seguro planteársela respecto a un hermano. La preocupación por Israel nunca fue una preferencia de política exterior que se pudiera dejar de lado cuando el ánimo nacional se vuelve hacia dentro. Era una cuestión de alianza, y las alianzas no se pliegan al ciclo de las noticias.

Ahora debo ser justo, porque se debe ser honesto incluso en una súplica. Hay una objeción que merece una respuesta. Apoyar a Israel —dirá alguien— seguramente no puede significar bendecir cada acto de cada Gobierno israelí, renunciar a todo juicio y convertirse en un adulador. Y eso es cierto. Es totalmente cierto. El pacto que asegura el lugar de Israel y de su pueblo no otorga a ningún gobierno un cheque en blanco, y un hombre puede amar a Israel y, aun así, lamentar tal o cual política, del mismo modo que los propios profetas la amaban y la reprendían al mismo tiempo. La verdadera amistad no es adulación. Pero seamos lúcidos sobre lo que realmente está ocurriendo entre nosotros, pues la deserción actual no es la crítica prudente y apenada de un amigo fiel. Es un cambio de corazón —la retirada de la misma bendición de la que habla el Génesis—, a menudo con la calumnia más antigua contra los judíos introducida de contrabando bajo una palabra recién lavada. Hay una gran diferencia entre un hermano que corrige y un hermano que se aleja, y una diferencia aún mayor entre cualquiera de ellos y un hermano que, en el momento de la herida, se une a los acusadores.

¿Por qué son los jóvenes tan vulnerables a ello? La respuesta no es un misterio, y no es halagadora para quienes les hemos enseñado. Son analfabetos bíblicos como ninguna generación cristiana anterior a ellos lo ha sido, y un hombre que nunca ha leído Romanos 11 no tiene defensa alguna contra el catecismo de los medios de comunicación. Han sido formados, hora tras hora, por un medio cuya liturgia es el resentimiento y cuyas únicas categorías son el opresor y el oprimido —en las que se ha encasillado a Israel como el villano por parte de personas que nunca han abierto el libro de Abdías. No se puede responder a una formación con un dato. Se responde con una formación más profunda. El remedio para una generación discipulada por el algoritmo es el discipulado —paciente, bíblico, sin prisas— y esa es una labor que la Iglesia ha sido demasiado perezosa para emprender y por la que ahora está pagando.

Así que aquí va mi mensaje al cristiano que siente la llamada, y no voy a edulcorarlo. El Dios de Abraham no te pide que seas el animador de Israel, ni su defensor, ni quien apruebe en silencio cada uno de sus actos. Te pide que seas su hermano. Y un hermano no desaparece en la hora de la herida. Un hermano no se queda al otro lado mirando. Un hermano no deja que la acusación de moda se convierta en la suya propia y la llame «crecimiento».

La raíz sigue sosteniendo a la rama. Los dones y la vocación siguen sin cambio. La promesa a Abraham sigue en pie. Y el día de la calamidad de Jacob sigue planteándonos a cada uno de nosotros la pregunta que una vez le hizo a Edom. No te conviertas en el hermano que se quedó mirando. No te jactes contra las ramas. Mantente firme.