Kinder im Krieg

Es gibt etwas, das wir als Erwachsene fast instinktiv voraussetzen.

Wenn wir an Kinder denken, die mitten im Krieg aufwachsen – Sirenen, Explosionen, Unsicherheit –, gehen wir davon aus, dass dies unweigerlich zu einem Trauma wird.

Wir sind uns fast sicher: Das wird sie auf die schwerste Weise für immer begleiten.

Aber ich bin mir da nicht mehr so sicher.

Mein Vater war während des Zweiten Weltkriegs fünf Jahre alt, als seine Familie aus der Ostukraine nach Sibirien evakuiert wurde.

Sie reisten viele lange Tage in einem überfüllten Güterzug. Die Reise zog sich endlos hin – und machte Platz für Militärzüge, die an die Front fuhren.

An fast jedem Halt gab es Bombenangriffe.

Der Zug wurde verfolgt. Bahnhöfe, die sie gerade verlassen hatten, wurden Stunden später besetzt.

Die Menschen wussten nicht, wohin sie fliehen sollten.

Wenn sie in Richtung der Bäume rannten – wurden sie erschossen.

Wenn sie blieben – fielen Bomben auf die Waggons.

Es war wie eine schreckliche Lotterie ums Überleben.

Sie sahen den Tod.

Sie lebten in Angst.

Sie ertrugen Hunger, Kälte, Erschöpfung.

Und doch – jedes Jahr, wenn ich meinen Vater frage, woran er sich als Kind erinnert …

ob es die traumatischste Zeit seines Lebens war …

sagt er etwas Unerwartetes.

„Nein. Das waren einige der schönsten Tage meiner Kindheit.“

Warum?

Weil sein Vater und seine Mutter da waren – zusammen, bei ihm.

Vor dem Krieg arbeitete sein Vater ununterbrochen. Stalins Regime, du weißt was ich meine …

Nachdem die Evakuierung begonnen hatte, würde sein Vater bald an die Front ziehen.

Aber während dieser Reise waren sie alle zusammen.

Seine Eltern stützten sich gegenseitig.

Sie kümmerten sich um ihn und seinen älteren Bruder.

Sie hatten Angst – ja. Er erinnert sich noch heute an das Geräusch der Flugzeuge.

Aber was am stärksten in Erinnerung blieb…

war nicht die Angst.

Es war das Gefühl: Wir sind zusammen, und bei ihnen bin ich in Sicherheit.

⸻

Letzte Woche haben wir unseren Enkel Iddo in Haifa besucht.

Die Stadt stand unter schwerem Beschuss – aus dem Libanon, von der Hisbollah, aus dem Iran.

Wir kamen, um zu helfen, aber auch einfach, weil wir ihn vermissten.

Wir verbrachten den Tag mit ganz alltäglichen Dingen –

im Park spazieren gehen, gemeinsam essen, lachen, ihn baden, ihn ins Bett bringen.

Einfach Leben.

Dann kam Ariel, sein Vater, nach Hause. Später kamen auch Nana und Papa (Tehilas Eltern) vorbei, da sie wussten, dass wir in der Stadt waren.

Wir saßen alle zusammen, redeten, lachten – drei Generationen unter einem Dach. Wir liebten und genossen die Gesellschaft der anderen…

Und dann begannen die Sirenen.

Wir gingen alle in den Schutzraum.

Und in diesem kleinen Raum – wie man auf diesem Foto sehen kann –

auf einem Bett lagen all die Menschen, die Iddo am meisten liebt –

seine Mama, sein Papa, sein kleiner Bruder (noch im Bauch),

Großeltern beider Seiten.

Ja, es bestand echte Gefahr.

Ja, das ist Krieg.

Aber wenn man sein Gesicht betrachtet – ist er glücklich.

Denn für ihn ist in diesem Moment nicht die Sirene das Wichtigste.

Es ist, dass alle zusammen sind.

⸻

Vielleicht erinnern sich Kinder nicht so an Ereignisse, wie wir glauben.

Vielleicht speichern sie die Realität nicht so, wie Erwachsene sie analysieren.

Vielleicht prägt sie nicht die Gefahr selbst am tiefsten –

sondern ob sie darin allein waren…

oder gehalten, umgeben und geliebt wurden.

⸻

Und vielleicht entfaltet sich hier still und leise etwas Tieferes.

Denn lange bevor wir lernen, die Welt zu verstehen,

lernen wir zu erkennen, wo es sicher ist, sich auszuruhen.

An jenem Tag befanden wir uns alle physisch in einem Schutzraum –

wie so viele Familien heutzutage.

Aber wir wissen auch,

dass es keinen sichereren Ort gibt

als unter dem Schutz Gottes zu sein –

mitten im Zentrum Seines Willens.

Der Eine, dessen Augen die ganze Erde durchforsten

um diejenigen zu stärken, deren Herzen ganz Ihm gehören –

Er sieht.

Er ist nahe.

Er hält uns fest.

Und vielleicht ist es genau das, was ein Kind spürt, auch ohne Worte –

nicht nur, dass wir alle zusammen waren,

sondern dass es eine tiefere Geborgenheit gibt

über und um uns herum…

unter Seinen Flügeln.

Selbst hier.

Selbst jetzt.